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Será que nos resta muito depois disto tudo, destes dias assim, deste não-futuro que a gente vive? (...) Bom, tudo seria mais fácil se eu tivesse um curso, um motorista a conduzir o meu carro, e usasse gravatas sempre. Às vezes uso, mas é diferente usar uma gravata no pescoço e usá-la na cabeça. Tudo aconteceu a partir do momento em que eu perdi a noção dos valores. Todos os valores se me gastaram, mesmo à minha frente. O dinheiro gasta-se, o corpo gasta-se. A memória. (...) Não me atrai ser banqueiro, ter dinheiro. Há pessoas diferentes. Atrai-me o outro lado da vida, o outro lado do mar, alguma coisa perfeita, um dia que tenha uma manhã com muito orvalho, restos de geada… De resto, não tenho grandes projectos. Acho que o planeta está perdido e que, provavelmente, a hipótese de António José Saraiva está certa: é melhor que isto se estrague mais um bocadinho, para ver se as pessoas têm mais tempo para olhar para os outros.



Al Berto, in "Entrevista à revista Ler (1989)"

1/2 de vida

As coisas não se vêem por metade.

Ou passas e as fitas de repente

pousando um longo olhar de eternidade

que logo vai aos fumos da memória,

ou viverás com elas lentamente,

gastando-te com elas, nelas vendo-te

como em espelho que te sobrevive.

Mas o passar como quem visse tudo

e ali ficasse não ficando a vida

faz que as coisas se cubram de um cristal

opaco e as diluindo em corpo falso,

aquele que é quanto então mereces.

Jorge de Sena

17.07.1971



25 do oito

Quando ficamos como assim, a ouvirmo-nos e a falarmos-nos, somos capazes de descobrir muito mais do que todos eles, obedientes e assustados. Como aqui, assim, estas palavras a levarem esta voz fazem-nos saber que estamos juntos, mesmo quando não há uma sala com estas paredes e só conseguimos duvidar e duvidar desta verdade. Estamos juntos, mesmo quando nos separamos pelas ruas e, dentro de nós somos um exército de segredos, mesmo quando nos escondemos do mundo que desejámos e que desejamos indescontroladamente, desincomparavelmente, como um silêncio que mente e mente e não mente.
Estamos juntos no silêncio, apesar desta voz carregada por estas palavras, apesar das formas todas dos nossos corpos e dos desenhos que somos capazes de fazer com o olhar. As nossas mãos procuram-se à noite, dentro das luzes apagadas. Sabemos quem somos. Somos muitos e sabemo-nos reconhecer. Esperamos muito mais do que a madrugada. Temos a força de para sempre, aprendemos a renúncia de nunca mais. A disciplina está enterrada naquilo que não é medo, é força, e que nos protege, que nos protegemos a nós próprios. As palavras são pedras. As certezas perseguiram-nos e abrandámos para que nos alcançassem. Agora, controlamos pontes e quotidianos. Agora, esta voz dirige-se para o teu rosto. Nada nos é impossível. Nem mesmo o impossível nos é impossível. Explicamo-nos uns aos outros e, sem que ninguém nos perturbe, encontramo-nos sempre como agora, aqui, assim, como agora, aqui, assim.

Plenos Poderes

Difundi-me, não há dúvida,

troquei de existências,

mudei de pele, de lâmpada, de ódios,

tive que o fazer

não por lei, não por capricho,

mas sim por escravidão,

acorrentou-me cada novo caminho,

ganhei gosto à terra, a toda a terra.

E de repente disse adeus, recém-chegado,

com a ternura ainda recém-partida

como se o pão abrisse e de repente

fugisse da mesa toda a gente.

Sabe-se que o que regressa não partiu,

e assim na vida andei e desandei

mudando de roupa e de planeta,

habituando-me à companhia,

à multidão desterrada,

à grande solidão dos sinos.

                             Pablo Neruda

                                             

2 tropeções de ternura

 

É simples a separação.

Adeus.

Desenlaçado o último abraço, uma pressa de dar costas um ao outro.

Já não há gestos. O derradeiro (impossível) seria não desfazer

o abraço.

Pressa de cada um retomar o outro na teia lenta da remembrança.

Não desfazer o abraço. Ficar face encostada ao niagara dos

cabelos.

Sobram fotografias, voz no gravador, um bilhete na caixa do correio.

Sobra o telefone.

Tensão-telefone. Possibilidade de voz não póstuma.

No gravador, voz de ontem, de anteontem. De há anos.

Sobra o telefone. Mudo.

Retininte?

Sobrarão as cartas. Sobra a espera.

Na teia lenta da remembrança, retomo-te em memória recente: na

praia de ternura onde nos enrolámos e desenrolámos deseperados

de separação.

Sobra a separação.

Alexandre O'Neill